Ok... eu estive pensando nisso o dia todo.
Deixe-me prefaciar isso dizendo que eu sou uma pessoa extremamente cética. Eu não acredito em Deus, eu não acredito em fadas, eu não acredito em magia e eu acho que histórias sobre “abduções alienígenas” ou teorias da conspiração são irritantes além da crença, porque muitas pessoas perdem seu tempo acreditando neles. Meu trabalho exige que eu pense em casos em termos de prova – eu sou um biólogo e, infelizmente, sou confrontado com todos os tipos de teorias malucas mais do que eu gostaria. Mas eu nunca consegui controlar a seguinte história, que me assombrou por anos. Eu ainda não tenho certeza do que é, e eu nunca tive um nome para isso até que eu me deparei com referências oblíquas ao “Slender Man” de um amigo que está interessado em criptozoologia (e que me encaminha esse tipo de coisa apenas para me irritar).
Quando criança, eu morava em uma área rural que só se urbanizava no início dos anos 90. Além da estrada principal da aldeia e algumas estradas menores, o leste da aldeia era uma floresta densa e turva e o oeste da aldeia fazia fronteira com o rio Scheldt. Como o Scheldt havia sido mais ou menos endireitado pelos engenheiros muito antes de eu nascer, muitos de seus antigos amaranhes haviam sido cortados e se tornaram pântanos. Mais acima da subida dos pântanos havia uma série de fazendas, extensos campos de trigo, planícies de grama e um estaleiro abandonado.
Costumávamos viver em uma das casas mais antigas da aldeia, então pisos rangentes, rachaduras nas paredes que produziam sons estranhamente melodiosos quando estava invadindo, ou movimentos geralmente estranhos e sons fora de casa à noite eram bastante comuns, e eu estava acostumado a eles mesmo como uma criança. Eu dormi em um quarto particularmente barulhento com um teto muito alto, uma porta muito alta e uma grande janela. Uma das minhas únicas memórias desta sala é bastante aterrorizante. Quando eu tinha cerca de cinco anos, eu acordava no meio da noite, porque minha janela tinha sido explodida por uma forte rajada de vento. Agora, eu teria provavelmente voltado para dormir porque eu estava acostumada com o som e a sensação do vento frio do outono, mas desta vez eu ouvi e não senti nada. Uma sensação muito forte de terror me agarrou, e eu queria gritar por meus pais, mas descobri que eu não podia falar uma palavra, nem fazer qualquer tipo de movimento. Naquele momento, a porta do meu quarto se abriu com um estrondo muito alto, e na abertura, iluminada na parte de trás pelas luzes escurecidas do corredor, estava uma figura vagamente humana tão alta que facilmente enchia o espaço disponível.
A figura parecia incrivelmente magra, e suas pernas pareciam desaparecer perto do chão, enquanto seus braços eram arremessados e longe. Embora eu não pudesse discernir qualquer tipo de característica, tive a sensação vertiginosa de que ele estava olhando para mim. Então, ouvi sua voz, que não parecia emanar de sua boca, nem parecia que estava falando diretamente em minha mente – em vez disso, sua voz veio de toda a sala simultaneamente, me cercando. Seu som era muito profundo e desarticulado, como se alguém estivesse falando por meio de um tubo de metal. A criatura trovejou a palavra “Jozef” para min. Jozef costumava ser um nome holandês bastante comum. Quando a criatura então começou a gritar comigo, eu de alguma forma recuperei o controle da minha voz, fechei os olhos e pisei no topo dos meus pulmões. Eu só abri meus olhos novamente quando ouvi meus pais correndo pelas escadas. A criatura tinha desaparecido.
Quando cheguei à idade, descartei essa experiência como um pesadelo extremamente vívido, possivelmente até uma alucinação, desde que fiquei muito doente no dia seguinte e, de acordo com minha mãe, tive uma febre anormalmente alta. A única coisa que me assombrou sobre a história, que eu não podia apagar da minha mente, era que quando meus pais estavam subindo as escadas, minha porta ainda estava aberta, enquanto eu sabia que ela estava fechada quando eu adormeci.
Eu quase esqueci sobre essa provação até os 20 anos e comecei a perguntar sobre minha história familiar. Eu estava fazendo algumas perguntas à minha mãe, puramente por curiosidade. Isso teve a ver principalmente com o fato peculiar de que muitos de seus ancestrais do sexo masculino morreram em uma idade muito jovem – ela era um bebê quando seu pai morreu devido ao câncer de estômago, ela era uma criança quando seu tio morreu em um acidente de carro, e ela nunca conheceu o pai de sua mãe porque ele morreu em 1947. O irmão do bisavô também morreu jovem, em um acidente estranho enquanto observava uma tempestade de raios da janela de seu quarto – ele foi atingido por um raio e morto no local. Outro de seus tios-tios se afogou no Scheldt depois de perder uma aposta para ver quem poderia nadar mais rápido depois do almoço. Quase todos eram moradores e agricultores locais.
Agora, enquanto eu estava perguntando sobre meu bisavô, cujo destino despertou meu interesse, minha mãe se tornou muito desdenhosa, e me disse que eu não gostaria de saber a história por trás de sua morte prematura, já que “foi uma bagunça feia”. Obviamente, suas tentativas de não falar sobre isso só aumentaram meu interesse, mesmo que apenas porque eu de fato conheci minha bisavó por um curto período, e ela também se recusou a falar sobre seu falecido marido. Então, eventualmente, minha mãe me contou a história.
Em 1940, a Bélgica foi ocupada pela Alemanha nazista. Porque a minha futura bisavó, cujo nome era Agnes, e o marido tinham uma grande mercearia numa estrada de trânsito entre duas aldeias, a sua casa foi escolhida pelos alemães como uma guarnição improvisada. A minha família odiava. Eles falavam muito pouco alemão, e os soldados não fizeram nenhum esforço para aprender nenhum holandês. Eles trataram minha família como se fossem yokels mentalmente incapacitados e comessem toda a comida. Havia uma exceção, no entanto – um jovem soldado chamado Peter, que estava realmente interessado na aldeia e frequentemente pedia direções para as melhores rotas de caminhada pelas florestas e pântanos próximos. Carregando-me, meu bisavô o acompanhou, mas nos meses seguintes, eles hesitaram em algum tipo de amizade, porque se descobriu que Peter não era apenas um traidor inflexível que adorava estar ao ar livre, ele também era um fotógrafo amador, assim como meu bisavô.
No final do verão de 1942, algo terrível aconteceu. Uma noite, meu bisavô e Peter estavam explorando os pântanos e tirando algumas fotos. Poucas horas depois, bem depois da meia-noite, meu bisavô chegou em casa, parecendo um maníaco absoluto, de olhos arregalados e suado, tremendo e incapaz de pronunciar uma palavra coerente. Os outros alemães na casa ficaram muito alarmados, e enquanto dois deles guardavam meu bisavô, o resto foi procurar Pedro. Pelo que minha mãe me disse (e ouviu a história de sua própria mãe, que tinha cerca de 9 anos na época), os alemães voltaram no início da manhã com alguns dos equipamentos de Peter, visivelmente tremendo e completamente silenciosos. No dia seguinte, eles levaram meu bisavô, que ainda estava atordoado e alternava entre gritos e apatia, com eles e se mudou para outra casa. Meu bisavô foi enviado para uma fábrica alemã onde muitos jovens belgas foram enviados à força, porque ele foi culpado pela morte de Pedro, embora o comandante local tenha admitido a Agnes que eles sabiam que ele não o havia matado. O comandante esperava que meu bisavô “se apertaria” novamente sob a pesada rotina do trabalho lá. Ele estava errado.
Em 1946, um ano após o fim da guerra, meu bisavô voltou para casa. Ele tinha sido tratado muito mal na fábrica. Ele estava completamente magro, tinha um monte de cicatrizes desagradáveis e estava mortalmente exausto. A pior coisa era que ele agora era completamente apático a qualquer coisa. Ele não comia e dormia muito, olhava para o espaço ou fazia caminhadas estranhas e longas caminhadas sem explicar para onde havia ido. Um dia antes de morrer, ele destruiu quase todas as suas coisas antigas, e arrancou todas as fotos de todos os álbuns que ele havia coletado – ele só manteve uma foto, que ele desfilava pela casa como um lunático, constantemente apontando para ele: “É ele! É ele!”, ele continuou repetindo, até que ele desmaiou no chão da sala de estar e se afastou para um coma. No dia seguinte, ele morreu.
Minha bisavó queria queimar aquela última foto, mas minha futura avó conseguiu salvá-la, e depois a manteve em seu sótão. No ano passado, depois de ela ter morrido, procurei calmamente a casa dela pela fotografia... e encontrei-a. Quem me dera nunca ter tido. O horror do meu encontro com a terrível criatura, o “Slender Man”, como todos vocês o chamam, voltou com força total. Podes chamar-me de estúpido por fazeres a ligação naquele momento, mas o nome do meu bisavô era Jozef.
Peço desculpas pela má qualidade da imagem, mas foi bastante desperdiçada quando a encontrei, e meu scanner é um pedaço de lixo. Tenho uma imagem de maior resolução disponível mediante solicitação.
Na história oficial da minha aldeia, a morte de Pedro foi descrita como um acidente. A explicação oficial era que ele tinha afundado em uma pilha de cascalho enquanto estava de cuidado, e sufocado. Isso é ostensivamente falso, porque não havia necessidade de vigilâncias na minha aldeia em 1942, e nenhum soldado em sã consciência pensaria em uma pilha de cascalho como um bom local de observação.
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